“Melisenda” (e altre storie da non credere), di Edith Nesbit, Donzelli editore, Roma 2012, pp. 244, € 25 (intrigante introduzione di Rita Valentino Merletti, 20 disegni originali di Lindsey Yankey, americana del Kansas che esordisce): è un classico del Novecento per la prima volta proposto al pubblico italiano che certamente apprezzerà. La prima cosa che si osserva è la proiezione della propria biografia nella prosa intrisa della vivacità e la forza del suo carattere, dell’ambiente quotidiano in cui si sviluppò la sua parabola, i bambini intorno, l’aria leggera intorno a Edith Nesbit. E tutti questi elementi danno vita a uno stile del tutto originale e “contaminato”, con improvvisi sarcasmi e strizzatine d’occhio al lettore che coinvolge nel procedere del plot narrativo. Lezioni di stile da far esclamare: chapeau! Anche perchè lei ha cambiato la semantica delle favole rimodulandola su format assolutamente originali e moderni. Relativizzando tanta narrativa contemporanea, boriosa, autoreferenziale, sterile, di genere.
“Storie da non credere”, “storie improbabili” le definisce la stessa scrittrice british. E perciò capaci di catturare il lettore e tenerlo col fiato sospeso sino all’ultima riga, tra sovrani angosciati perché alle prese con strani uccelli che ridono troppo miniaturizzando i ministri del suo governo costretto a evadere gli affari di stato e una principessa magrissima assisa “su un cuscino di raso verde grande quanto un letto di piume” e Melisenda che “andava a dormire la sera con i capelli corti e si svegliava al mattino con metri, metri e metri di capelli dorati che fluttuavano dappertutto nella stanza…”.
Ne aveva passate tante, povera Edith: e tuttavia la sua è la forza della donna che prende coscienza ed era già protagonista del Novecento europeo, in lotta per l’emancipazione e la parità di diritti. Nacque a Londra nel 1854, ultima di 5 figli, a 4 anni rimase orfana di padre. Fu svezzata da vecchi parenti e poi, cresciuta, fece il giro dei collegi in Francia, Germania, Spagna. Se le regalò una atout cosmopolita, probabilmente quel rigore la rese insofferente agli schemi, sviluppò la natura ribelle e anticonformista.
Sposò a 21 anni, incinta, Hubert Bland, un ragazzo di quelli che si dicono “buon partito”. Ma presto la favola divenne incubo: non le lesinò nulla. Tradimenti, traversie economiche, persino malattie. Edith però sembrava inattaccabile: per lunghi periodi fu lei a portare il pane a casa, con lavori d’ogni genere, soprattutto nel campo artistico-letterario. Tutto ciò spiega la sua psicologia, e anche la personalità sfaccettata.
La loro casa nella campagna del Kent era ambita dai migliori “cervelli” dell’epoca: passavano lunghi week-end Oscar Wilde e George Bernard Shaw, H. G. Wells e Gilbert K. Chesterton. Ideale continuazione con la sua formazione culturale, quando s’era appollaiata sulle spalle dei giganti: Shakespeare, Lewis Carroll, Perrault, ecc. Brodo di coltura di uno stile unico, onirico e al contempo materiale, evocativo, venato di poesia e sottile ironia, ma anche di un ecologismo ante-litteram: “Se dovesse morire o se lo rubassero – sospira la principessa sul suo cuscino di raso riferendosi al tucangallo – la Terra verde inaridirebbe”.
Qua e là la la prosa è cosparsa da guizzi sulfurei e manciate di vetriolo che irridono la cultura vittoriana. Nella fiaba d’apertura, appunto, “Il tucangallo” (Edith già immaginava le brutture dell’Ogm, gli azzardi dell’eugenetica) Matilda e Pridmore finiscono in uno strano paese dove le modiste vendono carne di porco e gli stagnini focacce, mentre il palazzo del re era “lindo e splendente come non sono i palazzi inglesi, per esempio St. James o Buckingham Palace”. Spuntano anche i luoghi comuni sugli irlandesi: lo zio Thomas non può che essere un pò “spilorcio” (come i dublinesi di Joyce?): “In tutta la vita solo una volta mi ha dato uno scellino ed è pure risultato falso…”. Ma risente anche delle suggestioni psicanalitiche: un bambino impertinente pensa di chiedere alla zia: “Quanti soldi hai?”. Pare il rimuginare di Zeno.
Edith dà del “tu” al lettore scuotendolo dal lago dorato dell’infanzia e spingendolo a dirsi subito adulto, responsabilizzarsi rispetto alla vita: com’era stato per lei (morì nel 1924), personaggio modernissimo, da riscoprire, come scrittrice e protofemminista che si è autodeterminata in un tempo in cui il maschilismo si trasfigurava nella cupezza vittoriana. Figure solide, ricche, anticonformiste di cui nel XXI secolo si sente la mancanza.
